In Kvetch, che in ebraico significa piagnistei, Berkoff dipinge in modo caustico e graffiante un apparentemente normale quadretto familiare. Scrive l’autore che la commedia è dedicata a chi ha paura, ossia a tutti. Oggi abbiamo paura degli uomini, delle donne, delle guerre, della morte, delle malattie, della disoccupazione e delle bollette da pagare. Abbiamo paura di ingrassare, di essere stupidi, di non capire una barzelletta, di fallire. La commedia è costruita su una geometria precisa, che non lascia scampo: i dialoghi, specchio di una scialba quotidianità, sono continuamente interrotti dai pensieri dei personaggi e dai loro monologhi interiori e generano nel pubblico una sorta spaesamento, rivelando quello che è il messaggio più forte del testo: l’umanissima discrepanza fra ciò che si fa e ciò che si vorrebbe fare, e la contraddizione in cui tutti, prima o poi, si cade, quando si ottiene l’opposto di ciò che si aveva prima e si desidera tornare alla situazione precedente.
Il plot è piuttosto banale, pressoché inesistente, una storia di letti, di coppie che si disfano e si formano. C’è Frank, marito annoiato e lamentoso, che scopre di essere omosessuale e ha una relazione col suo collega appena abbandonato dalla moglie; c’è Donna, la moglie frustrata di Frank che sogna di essere violentata da due spazzini e ha una relazione con un cliente del marito; c’è la vecchia, imbarazzante e onnipresente suocera.
Ma è quello che c’è dietro ad essere interessante: i cinque personaggi si muovono, infatti, su una doppia linea, e lo spettatore ne vede non solo i gesti, ma anche i pensieri. I banali dialoghi sono costantemente interrotti da alcuni brevi monologhi in cui i personaggi finalmente riescono a dar voce ai loro reali pensieri. I pensieri sono liberi. Liberi ma visibili e vivibili; in Kvetch troverete i segreti, nevrotici e paranoici di borghesi dalle vedute ristrette, frustrati, che celebrano un gioco di scambi senza barriere tra sogno e realtà. In tal modo Berkoff mostra spietatamente la distanza che esiste tra ciò che un uomo dice e fa e quello che pensa. Ad essere analizzata e messa alla berlina non è soltanto la famiglia quindi, ma l’individuo stesso, mostrato in tutta la sua umana debolezza. La parola dell’autore è pungente, beffarda, urticante. 

Il valore del coraggio si misura in un momento, nell’attimo di una scelta.
Anche il valore di un uomo si misura su quel tempo.
Questo è il segreto che Cristo sussurrò nelle orecchie dell’implacabile Ponzio Pilato poco prima della sua condanna.
È il coraggio che permette alla verità di esistere. Non esistono uomini coraggiosi per tutta la durata della loro vita. Chi è convinto che esistano o che siano esistiti non è che un violento, sconsiderato criminale. Un codardo.
E voi sapete di esserlo?
Io sono un codardo. Questo è quello che penso. È quello che pensava Steven Berkoff di sé stesso mentre scriveva questa commedia. Perché da quando ha iniziato il suo difficile percorso artistico come attore, autore e regista, scegliendo le strade più sinistre e pericolose, non ha mai smesso di combattere per affermare il suo pensiero con onestà.
Ma cosa resta a un uomo quando viene meno il coraggio?
Il rimpianto.
È di questo che parla il testo.
Lamentarsi con se stessi e con il prossimo. Piangere la sconfitta_ quella vera.
Non esiste niente di più insopportabile.
Piagnistei. Una parola davvero orribile.

                                                                                                                                            Tiziano Panici 

Tutti noi viviamo con la paura d’aver paura
Paura di fallire, paura di esporsi, paura di dire quello che si pensa
Questo spettacolo è dedicato a chi ha paura 

Steven Berkoff